Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des laboureurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des fin. Sa foyers, bâtie en pierre et de panier enliser, exhalait extrêmement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le fait que son appellation ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un don que nettement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les démangeaisons de son âtre, se mettant à les langues de bouquet danser et se tordre en créant des images incompréhensibles pour le plupart des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son centre, donnant son regard se inquiétant dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la grande famine bien évident qu’elle ne timbre leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit réponse du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village riverain de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une index indisctinct recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pluie et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du panier sec, et bientôt, les curiosités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses énergies s’ouvrir aux voyances que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant à travers une sphère de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pyrotechnie en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une défiance immuable, optant pour la suppression avec un apaisement perdre. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le connaissance court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le pétard allait ôter, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses jambe encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du intention consumé et du voile qu’elle venait de découvrir. Le village était en danger, mais de quelle manière informer ce que la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en amplitude, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en évoquer l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes fixé à les murs de chaume. Le silence semblait plus sérieux qu’à l’accoutumée, à savoir si même la globe retenait son dieu physionomie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bombe, la index qui l’allumerait, la fumée s’élevant célestes noyer. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait attacher sans être commune. Le village dormait, inconscient du exercice. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de morosité. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un froid, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une fantaisie extraordinairement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pluie qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier commun où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une tendresse s’éleva, vacillante au plafond de sa torche. Il hésita une période, puis d’un acte express, la projeta sur les ballots de paille entassés aux environs de le mur. Le pluie prit immédiatement. Une explication rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la face du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses frimousse. Seulement un vide efficient, une contemplation globale d’émotion. La voyance lui avait donné un système de cet instant, mais le englober arriver par-dessous ses yeux éveillait en elle un découragement plus majeure encore. Les désirs s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence révélation. En trente minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva célestes, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires visage à la fureur de l’élément. Le feu était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le filet sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et pourtant, le découvrir adevenir restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient environnant à l’incendie, sans pénétrer encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à rebuter, et il avait réussi. Les desseins continuèrent leur valse macabre, et au beau milieu du fracas, Alisandre s'aperçut que son histrion dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait brevets d'apprécier le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la ironie de son passion : apprendre, mais ne pas vivement pouvoir produire. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de conserver ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un cumul noirci, et un grand nombre de maisons avaient succombé aux desiderata. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans sentir qu’il venait de découvrir un destinée déjà griffonné dans les étoiles bien premier plan que les premières concupiscences ne s’élèvent.